11 noiembrie 2024 – Jurnal

Azi m-am trezit prost-dispus și încă obosit după mult somn. De ceva vreme oricât aș dormi de mult parcă tot obosit sunt. Lectura cărții Dragoste la 17.50 $ a lui Bukowski nu a avut darul să mă înveselească dar m-a făcut să-mi aduc aminte că am pulă și coaie în pantaloni.

Azi mi-au zâmbit două pizde, una așa zâmbește ea când vede vreun pulălău, cealaltă mi-a zis ceva de genul că mă place, de parcă eu aș fi fost pizda. E vânzătoare la o covrigărie. Mă gândesc să mă trec pe acolo…cine știe.

Dacă mă gândesc mai bine poți să-ți bagi pula în ea de dragoste. Dar nah…magia ei parcă tot e frumoasă, să lăsăm măcar magia dragostei, iluzia ei, să nu ne atingem de ea, dar în dragoste să ne futem.

Am fost sunat acum vrei doi-trei ani pe numărul meu personal de către o persoană importantă din zonă. Motivul? A văzut ceva pe Facebook sau a fost anunțată că am postat ceva unde scriam ceva porcos – m-am folosit de dreptul la liberă exprimare, era literatură tu! Auzi?! Am dreptul acesta prin constituție garantat!!! Dar eu am fost luat la pulă pe alt motiv, nu cel vădit, ceva de genul că am luat-o razna.

Literatura lui Bukowski e de vină azi că scriu porcos, citește-o! El m-a inspirat astăzi. Și nici măcar nu-mi prea place, doar câteva pasaje.

Bukowski aduce la grad de bine: răul, ceea ce nu e normal. Cui îi place mizeria? Nimănui. Cui îi place durerea? Nimănui. Nici măcar lui nu-i plăcea dar prin scris a adus-o la ceva de dorit, ceea ce pentru mințile slabe și nedezvoltate și neîmplinite spiritual ar putea dăuna. Te-ar putea face să crezi că așa e bine. Ar putea face dintr-un om cu slujbă bună, cu familie, cu tot, un boschetar care scrie și bea, și, cum zicea el, fute.